Темнота мягко скрадывала очертания тел, гасила их в себе. Время от времени, так, что если захотеть, можно вполне высчитать последовательность, сумрак прорезал яркий свет. Зелёный, белый, синий, красный... Сигаретный запах, доносившийся с улицы возле клуба, казалось, уже пропитал всё вокруг- мебель, одежду, волосы, лица. Даже кожа, казалось, была разъедена им. Музыка уже больше не звучала, она создавала шум, грохот, бьющий по нервам, вызывающий эйфорию или нестерпимую боль в голове. Алкоголь тоже уже не мог заглушать ни музыки, ни боли.

Она смотрела на всех этих людей вокруг, танцующих, живущих сейчас одними битами, для которых не существует мира за пределами этих стен. Так часто кажется- выключи музыку и они умрут, просто и мгновенно, упадут на пол, как марионетки без кукловода. Басы из колонок захватывали и гасили все прочие ощущения. Она даже не сразу почувствовала руку на своём плече. Длинные пальцы чуть сжались, заставляя её обернуться. Приветливая и светлая, но как всегда немного грустная улыбка тёплых и уютных глаз. Это он.

- Ты как?- голос причудливо вплетается в звуки музыка, смеха, бьющихся стаканов, жизни. Он кричит, а его едва слышно.

- Нормально!- кричит в ответ она и пытается натянуть улыбку, преодолевая жуткую головную боль. Он садится рядом и тянется к стакану.

- Нам надо поговорить...- внезапно прерывается, отворачивается. Какая-то девушка, вроде одна из его знакомых по работе. Подвыпившая, делает вид что безумно рада его видеть и начинает разговор об организации какого-то праздника. Зовёт его выпить к бару. Берёт его за руку.

- Я сейчас,- и он исчезает в темноте, становясь одним из десятков двигающихся тел.

Она решительно выпивает остатки коктейля. Голова просто раскалывается, хочется скорее выйти на воздух, скорее вдохнуть что-то кроме дыма и пота. Сквозь тела к дверям...

Зелёный... Белый... Синий... Красный...

И свежий прохладный ветер в лицо, пробирает сквозь одежду. Вдох-выдох... Вдох... Выдох... Голова начинает проходить, замолкает боль, остаётся только чувство пустоты и лёгкости.. Но больше- пустоты.. Во всём теле...

И неожиданно- вибрация в сумочке. После нескольких минут поиска в свете неона поблескивает серебристая коробочка. Сообщение от него.. Надо же.

"Я жду тебя. Во всех смыслах этого слова."

Какое-то неожиданно яркое чувство поднимается в душе, ударяет в голову, как пузырьки шампанского. Вдох- вдох- вдох... Наконец-то! Столько времени прошло.. Вдох- вдох.. Пол-года. И всего 31 буковка на экране телефона запускают сердце заново... Выдох...

Она разворачивается и ныряет назад, в дым залов, в поисках своего адресата. Через 10 минут исчезает куда-то так внезапно нахлынувшая радость. А вдруг он пошутил. Или она неправильно поняла. А вдруг, а вдруг, а вдруг? Теперь телом владеют не эмоции, а здравый смысл. Что делать? И писать в ответ страшно. Страшно боишься промахнуться, обжечься. Она видела, насколько он был не трезв и осознавала, через силу осознавала, что это скорее всего минутная слабость, навеянная какими-нибудь воспоминаниями. На шею упала капелька, скользнувшая по щеке.. Ну уж нет, она больше не даст ему сделать ей больно. Не даст ему в обиду своё маленькое, но так горячо любящее сердечко.

"Я не вернусь..."

Сначала он только тихо смотрит на экран. Мысли никак не могут выстроиться в правильном порядке. "Она не прийдёт... Не прийдёт..." Как пощёчина, больно до безумия. Только больно где-то в груди.

А потом разум затмевает ярость, слепая, жестокая. Барный стул, повинусясь его удару, отлетает, покорно, с глухим треском ударяется о колонну и с грохотом падает. Хорошо, что сзади никого не было, иначе этому человеку не поздоровилось бы. Он хватает со стойки пустой стакан и разбивает о ту же стену. В это время четыре крепкие руки хватают его, ведут через толпу к выходу. Он не видит его, он вообще ничего не видит, но чувствует свежесть ночной улицы. Громкие ругательства, хлопок металлической двери, скрежет проржавевших замков. Тут же он чувствует намокший от дождя асфальт, вскакивает, ничего не соображая, хватает первую попавщуюся бутылку, стоящую в переуке за клубом, кидает её об стоящую рядом машину, несколько осколков отлетают в него, но он не замечает этого. Со всей силы бьёт кулаком о стену...

И внезапно оседает, обессиленно вползает по стене. На смену ярости пришло недоумение, тихое и молчаливое, ещё более страшное... Что? Что он сделал не так? Он прекрасно знает что. Но не может понять почему он это делал с Ней. Она прощала. Всегда. Но теперь она не прийдёт. Не вернётся. И надо же было быть настолько слепым, совершить столько ошибок. На его губах возникает почти истерическая, какая-то безумная улыбка, слезы на глазах... Вдох-выдох-вдох-выдох. Резко-резко.

Через пару минут он уже поднимается, спокойный и холодный. Ни одной эмоции на лице, никакой злости во взгляде. Он совершенно спокоен, даже непривычно спокоен

и расслаблен. В сущности, ведь не произошло ничего особо важного, всё-равно это когда-нибудь бы закончилось, всё это было только глупостью.

Он наклоняется и как ни в чём не бывало ничание собирать осколки, лежащие возле шин автомобиля. Только до сих пор больно в груди...

Когда каждый день- словно отражение прошлого, то жизни не замечаешь. Когда тебя терзает постоянная боль, тихая и непрерывная, а душу наполняет пустота, разбавляемая яркими мимолётными вспышками, то в итоге она становится непереносимой. "Что со мной?"- он смотрит он на своё отражение в стекле. Ты просто любишь... "Но я и раньше любил! Множество девушек!"- он проводит пальцем по слегка запотевшему стеклу. Но ведь ты знаешь, что это не так... Он медленно поднимается, опираясь о капот. Глаза застилает приятный сизый туман, всё-таки он слишком много выпил... Отряхнувшись, он двинулся ко главному входу.

Тот же клуб, те же тела в том же сигаретном дыме, тот же грохот вместо музыки. Только вот почему-то видится всё по-другому. Он идёт, осторожно ступая, пытаясь не задеть никого из танцующих. Нет, не получается, он всё-равно наталкивается на кого-то...

- Извините,- хрипло, тихо, не поднимая головы. Отступает, идёт дальше.

- Стой!- знакомый голос. Кто-то хватает за руку.

Он приостанавливается и чуть оборачивается. Она. Стоит и смотрит, удивление на лице, жалость или что-то такое в глазах.. Странно знакомое что-то. Ну, точно, жалеет.

- Уйди...- глухое рычание, он сам не узнаёт своего голоса. Вырывает руку, отворачивается и медленно, осторожно продолжает движение. Его никто не останавливает. Не осознавая своих действий, он опять идёт к выходу. Видимо, уставший организм сам начинает руководить им. Он выходит из дверей и замирает на месте. Снова злость. Только она, сродни страху, заставляет убегать. Надо вызвать такси... Достаёт телефон. Сообщение.

"Ты мне слишком нужен."

Неожиданно её руки, узнаваемые всегда, обнимают сзади. Она утыкается лбом к нему в спину. Даже через рубашку он чувтвует её горячие слёзы. И вместе.. Вдох.. Выдох... Вдох... Выдох.. Она прижимается сильно-сильно, боясь, что её оттолкнут. Он обхватывает её руки своими. Он молчит. Она чувствует вибрацию телефона, который держит в руках. Новое входящее сообщение от него.

"Прости меня..."

Она улыбается, даже не видя её лица, он знает, что она улыбается. И обнимает его ещё крепче.

- Я всегда буду прощать...

Она улыбается- своей бесолнежной улыбкой, как редко бывает, когда она одна, не на публике. Сейчас ей просто хорошо- вечер за окном и счастье где-то рядом. Она набрасывает на влажное тело мягкий халат, и, машинально затягивая пояс потуже, идёт в комнату. И как так можно собираться? Все вещи разбросаны. Никто и никогда не мог приучить его к порядку. Она улыбается, поднимает одежду с пола и дивана. Случайно смахивает ворохом одежды телефон с журнального столика на пол. Поднимает его. Смс, пришло 2 минуты назад.

"Я тебя люблю, люблю, люблю, люблю, люблю, люблю! Извини, приступ нежности."

-Дурачок...- она улыбается, глядя на время отправления. 15.36.

Дурачок, он же уже на совещании! И что он делает вместо того, чтоб обсуждать его важные деловые вопросы? Любовные письма строчит?! Какой же дурак.. Хороший мой.. И пальцы уже порхают по светящимся кнопочкам, набирая очередное сообщение жизни...

"Тяжёлый день, устал безумно..." Он переводит взгляд с девушки, стоящей на переходе, как со столба, на мокрое стекло. Там как раз проплывает обыкновенный пейзаж. Уже поздний вечер, народу вокруг много, все спешат домой, толкаю друг-друга, пробки. Единственное, что привлекает за окном- так это небо. Тёмно-синее, пурпурное, горящее алым от большого количества газов и ядовитых выбросов. Вроде бы настроение нормальное. Именно нормальное- не хорошо и не плохо.

Только устал ужасно. Больше морально, чем физически.

Он хмурится. Странно, показалось сработал мобильный. Наверное, показалось, хотя его сигнал сложно спутать с чем-либо. Расстёгивает карман на портфеле, что бы удостовериться. Ничего себе, сразу 2 сообщения. От неё. Открывает первое.

"Я сегодня почти не улыбалась.. А знаешь почему?"

Настроение, как стрелка спидометра, осторожно поползло наверх. Лёгкая, нерешительная улыбка начала возникать на лице. Второе сообщение.

"Потому что я улыбаюсь только тогда, когда я рядом с тобой! Приезжай скорее..."

От усталости не осталось и следа- кажется, что сейчас возможно всё! Свернуть горы, высушить море, вскарабкаться на Эверест. И улыбка необыкновенно яркая, как солнце, освещает всё вокруг, забирая в себя окружающие сумрак и усталость. К реальности его вернул резкий гудок. Машина, стоящая сзади обогнала его по встречной и он увидел, как мужик из окна повертул пальцем у виска. "Наверное, я сейчас и правда выгляжу как идиот. Конец дня, все устали, спешат домой, а я замер посреди дороги и улыбаюсь во все сорок четыре зуба! Жаль, её здесь нет- так и хочется расцеловать её. Сильно-сильно!"

Он переключил передачу и машина дёрнулась с места. А улыбка не хотела сходить с лица. Да и сгонять её не хотелось...

Поругались. Третий раз за пол-года. И опять непонятно, кто прав, кто виноват. И какая вообще причина была для ссоры? Но это, наверное, даже хорошо, мирно ничего не бывает. Как говорится- нужно уходить, что бы возвращаться.

"Всё-равно я каждый раз извиняюсь. И она извиняется. И мы друг-друга прощаем. И всё хорошо снова. Зато за время ссоры я особенно понимаю, насколько она мне дорога. Глупо как-то ради этого ссориться... Ну так уж получается." Он садится и автоматически пристёгивает ремень безопасности. Уже три дня. Три дня он не видел её, и не слышал. За исключением просмотра их общего видео на его телефоне. "Ничего, приземлюсь, сразу же пошлю ей сообщение, что прилетел. Или лучше приехать к ней сюрпризом? Она любит сюрпризы... И вот что я её так люблю? Не понимаю! А люблю... Люблю больше жизни. Даже с переговоров уехал на 2 дня раньше ради неё, чтоб помириться! Уволят же... Да и к чёрту. Она мне возместит моральный ущерб..." Он улыбался своим мыслям.

- Дамы и господа, просим прощния за вынужденные неудобства, но...- искуственно вежливый голос стюардессы вырывает его из мира мыслей,- наш самолёт находится в зоне повышенной турбулентности, просим вас пристегнуть ремни и привести ваши кресла и столики в вартикальное положение.
Он усмехается- трясти начало уже минут 20 назад, а они только что соизволили побеспокоиться. Словно в подтверждение его мыслям самолёт тряхнуло ещё раз. Люди вокруг недовольно и испуганно поглядувают на реакцию стюардов. Вдруг, один из обслуживающий работников пробежал из одного конца самолёта в другой. Люди испуганно переглядывались, дети начали плакать. Неожиданно встряхивает ещё раз, только намного сильнее, так что приходится с силой вцепиться в ручки кресла. "Чёрт, ну и пилот..." Он не успевает закончить свою мысль. Самолёт начинает падать.

Вы никогда не думали, как это бывает? И он не думал... А на самом деле вся жизнь не пролетает слайдами перед глазами. До самого конца ты не веришь в то, что происходит. Всё становится как в съёмке замедленного действия. Только мыслей в голове очень много, но их практически не слышно от шума в голове... Трясёт непереставая, вещи падают с полок, стюардесса падает, не успев пристягнуться, больше не поднимается, люди кричат, никого не волнуют кислородные маски, болтающиеся над головами... "Не сказали... Не захотели паники... Чёрт..." Дрожащая рука отрывается от рукоятки, пробирается в карман. Едва удаётся оставаться в сознании. Он сжимает в руке телефон, пальцы лихорадочно бегают по клавишам, ошибаются, сбиваются, начинают снова и снова, опять ошибаются, упрямо продолжают..

"Я тебя л"

Первые стёкла салона лопаются, вода врывается внутрь, сильная, неудержимая, смертоносная... Стихия. И пальцы лишь успевают нажать "отправить", а затем...

Всё исчезает в темноте. Наверное, что-то случилось с миром.

Она делает пробежку по парку, не вынимая наушники читает сообщение, улыбается. Останавливается, что бы перевести дух. Перечитывает смс ещё раз и её глаза начинают смеяться. Она радостно подпрыгивает на месте. "Не выдержал! Написал! И смс такое необычное. Вот как всегда, придумал что-то новое вместо извинений! Отвратительный! Всегда заставляет меня улыбаться, как больную! И за что я его так люблю..." Она не перестаёт улыбаться, быстро набирает сообщение, пальцы словно выводят какой-то таинственный танец. Нажимает на подтверждение.

"Сообщение не доставлено, так как телефон абонента отключени или находится вне зоны дейстия сети."

Она смотрит на экран. Странно... "Ну и ладно, отошлю потом. Раньше или позже- какая разница. Он ведь итак всё сам прекрасно знает..." Улыбается. Убирает телефон. Продолжает бег... И не переставая улыбаться, шёпотом произносит: "А я знаю, ты всё-равно слышишь меня. И я тебя очень сильно люблю."